Para os profanos, não moradores de Brasília, a imagem não dizia muita coisa: um prédio de 14 andares, há muito abandonado, sendo implodido. Foi há alguns dias. Como era apenas mais um caixote modernista, o patrimônio artístico nacional não deve ter se abalado. Mas Brasília, sim. Tratava-se do Torre Palace Hotel, construído em 1973, e, segundo li, "o primeiro hotel de luxo da cidade, um quatro estrelas às margens do Eixo Monumental e com vista privilegiada para a Esplanada dos Ministérios".
Hospedei-me nele em 1980, em minha primeira ida a Brasília. Se você quiser saber por que demorei tanto a ir à ainda jovem capital, é simples: como não cobria política nos veículos em que trabalhava, não tinha o que fazer lá. Mas, naquele ano, como repórter da Playboy, fui incumbido de conhecer a noite de Brasília e descobrir os points que pudessem excitar terrivelmente os leitores da revista. Reservaram-me uma suíte no Torre Palace e lá fui eu.
A suíte era só um quarto nota 3 e a vista dava para uma fieira de edifícios estilo conjunto habitacional —a dita esplanada. Desfiz a mala e, como só iria trabalhar à noite, paramentei-me de tênis, bermuda e camiseta, e desci para o restaurante. Ao entrar nele, o maître me olhou como se eu viesse de Júpiter. E, ao passar entre as mesas, entendi por quê: num salão ocupado 100% por homens, eu era o único sem terno e gravata ou farda. Todos comendo arroz com feijão —e não era dia de feijoada.
Horas depois, guiado por um connaisseur local e já a caráter, varejei a noite de Brasília. Suas boates não me pareceram muito sedutoras, exceto para quem estivesse a fim de profissionais. O Piantella, famoso restaurante, era um opaco birô político. O roof do próprio Torre Palace, um velório. Aonde fui, zero de jovens empolgados, de pessoas interessantes e de mulheres irresistíveis —aliás, de qualquer mulher. Só políticos, empresários e militares discutindo alianças, negócios e esquemas.
Enfim, em 1980, nada que excitasse terrivelmente o leitor da Playboy
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